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Como señala el crítico Julio Ortega: "La poesía viene del mundo y vuelve a él; a través del lector, por un instante, hace de esa transición una forma del orden superior que nos debemos". Es ésta, aquí, la búsqueda de Eduardo Cerecedo.
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Cerecedo, Eduardo
Es poeta, narrador y periodista cultural. Es licenciado en lengua y literaturas hispánicas por la UNAM, donde también cursó la maestría en letras. Ha publicado 22 libros en diversos géneros; los más recientes son: Trópicos I. Antología personal, Trópicos II. Tu cuerpo como un río. Ha obtenido los premios Internacional de Poesía Bernardo Ruiz 2010, Nacional de Poesía Alí Chumacero 2011 y Nacional de Poesía Lázara Meldiú 2012. Es colaborador de diversos medios impresos y electrónicos. Algunos de sus poemas se han traducido al portugués, francés, inglés y coreano.
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La noche crece, por momentos
es música y se alterna con el polvo del tepetate.
Oscuro temblor que cae, al treno de violines.
Aquí es blanda.
El vuelo se abre como la lluvia primeriza de neblina;
soy ese temblor caído en cieno. La luna levanta la forma
de lumbre en tallos del tiempo. Corre un ligero dolor por
la brizna de la montaña que la noche eleva sobre un verdor
venido a menos. Es noche y alguien bebe sus pasos. La veladora
rebasa el nivel de la sombra reclinada hace un momento en mi
oración.

Quien ora canta dos veces,
el silencio encierra la bondad; polvo
en que finca la noche su lejanía de trigos,
tibieza del pan, pescado en la boca.
Por eso la noche suena, es surtidor, calosfríos bajo la lengua, 
con ese ritmo blande aún más la piel de gallina en que la música semeja al puerto, 
donde habría de guarecer por instantes la noche. 
Aquí su nacimiento.
II
Seguir la noche, no es querer alcanzarla, sino pedirla,
sentir la corriente, su envoltura. Abrazarla.
Petrificarse en la
sustancia próxima del limbo, para después comenzar, la oración
hace sentir de nuevo al que pide.
Ya los consolados sufren el próximo presente, de allí la doble
reticencia de buscar.
Yo busco en la sombras el brillo, la fuerza empuñada por David
sobre la piedra certera en el blanco; pero mi mano continúa
con el temblor de la honda.
La imagen de la tierra se hace viva en mis ojos.
Pero
la noche avanza, un océano de espejos recobra del estero su viaje.
Entre riberas de caudales asienta el tono, que le corresponde
como dadora de cantos.
Para abrir la noche una mujer con las piernas abiertas, sobre
sus muslos la música de violines afelpa la ternura del instante,
la ventana tiene una cauda de remansos, la luna convida
a la voz,
lanza del follaje nocturno una prenda justa
seguir la noche. Afirmo, esta solvencia es pura voluntad que me viene
de la siguiente manera. La noche. Pedirla.
III
Es de noche, la boca me sabe como a flores, sólo con pensar en recordarte, 
dice Rubén Bonifaz Nuño. 
Ese sabor viene, parte de luna,
del resquicio al corazón, es una trampa de acamayas sujeta a la entrega.
Golpea la noche con su aroma mi sangre, en ella canta un caracol a la lluvia, es marzo.
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